O mundo não é um sonho, é paupável, visível. Ele está à minha volta com todas as suas formas, cartazes políticos, casas antigas, vitrines iluminadas e igrejas (Deus espia pelos vitrais, anotando quem faz o sinal da cruz, pois a esses será permitido entrar em sua casa).
A minha idéia de mundo que não é real. Mas também não é sonho. É fumaça impossível de se conter, escapando por meus dedos para as camadas mais altas da atmosfera. E esse mundo nunca será tangível, para que eu possa fazer parte dele.
Enquanto isso eu ando pelas ruas da cidade numa agradável noite morna. Minha vontade era sentar na calçada, sentir o calor de suas pedras. Mas eu não posso, tal como não posso subir no banco da praça e cantar bem alto, liberando toda a energia armazenada e sem escape, sentindo as carícias da brisa fraca que carrega meu canto.
Eu não posso e ninguém pode. Todos querem, mas ninguém o faz. Calam-se ante as (in) conveniências da sociedade. Exceto os loucos. Eles se livram das amarras morais para cairem nas amarras das camisas de força.
Eu ando e sinto através de meus sapatos as pedras da calçada. Elas estão lá, são reais, sólidas e crueis. Aterrorizantemente crueis.
Cristiane Neves
22/08/04
Cris, já pensou vc no banco da praça cantando bem alto? imaginei a cena, acho q isso não é proibido né, nem cruel, garanto, rs.
ResponderExcluirGostei do texto, não pq ele é pequeno, mas pq o conteudo faz sentido. Na verdade, acho q não são as pedras que são crueis, mas sim o mundo mesmo.
e falando em texto grande, percebi q eu tbm escrevo texto grande, então não vou mais "bater de frente" com vc por causa disso, rs.
Beijos!
No verão de 67, nas ruas de San Francisco, mais exatamente na esquina da Haigh com a Ashbury, os hippies decretaram que podia, sim, ficar em pé no banco da praça e cantar bem alto... durante um tempo até pôde, mas a força da grana que ergue e destrói coisas belas retomou o poder com toda a brutalidade que foi capaz. salvem os loucos no dia do rock!
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